Shirley Pan, P.raline, Petite Prude déli-cat.
Cri-cœur gestes furtifs, douleur sur hanche.

Les petites pensées mortes.

Odeur et eau d'heure, qu'importe je les connais par cœur. Sifflement entre les jambes quand pigments, peau, poils qui se hérissent sur Iris. Petite mort(e) pour petite porte, Perception et Personnification, phalanges à pas d'ange tout près du mur, je cueille oui les cailloux. Ca t'énerve parce que je sais que les pierres ont des tiges.

♪ Moi je joue. Moi je joue à joue contre joue, je veux jouer à joue contre vous mais vous, le voulez-vous ? ♪

La rosée
humide, une dame à la peau de fleur

sur un sein la pluie, l'ellipse intemporelle à travers des iris verts
pastel, comme les tons d'un dessin d'enfant
comme le corps, et vierge est la lune, qui se dénude la nuit et qui se donne à l'aube,
au petit matin des enfants perdus.

Gardez ces couleurs : blanc, rose (pâle, d'une pâleur pastel, d'une pâleur presque blanche, comme du lait de jument), toujours douces, toujours pures.
Pour les petites morts qui vont et viennent, dans cet embryon qui naît et renaît, ce cocon qui fait battre les cœurs, cette petite fleur pâle qui éclot